Poeti Oggi

Anthozoa Ci vuole la grazia luminosa del corallo nell’arte del distacco. Si chiudono gli occhi e poi si apre la mano nella resa finché non cade il seme dall’animale al fiore incastonato. Poi in dissolvenza si svanisce. Ci vuole della fede il timbro chiaro. Ci vuole in fondo solo amore. * Alla finestra Quando il mondo si è fermato abbiamo aperto le finestre e versato note a sanguinare nella sera viola. Da quale oscura solitudine ci solleva questo dare e questo andare di lingue di acqua e di vetro? Si rivela nostra questa immensità (moltitudini che inondano gli schermi) mi colma e io non lo so dire Ogni giorno semino parole versipelle che colgono gli uccelli e vanno forse a impollinare menti C’è ancora posto per la luce c’è ancora questa cosa di carne e di materia che noi chiamiamo Uomo * Sala d’attesa La bambina scrive segni con le dita sulla schiena. Qualcuno fiata a voce bassa. Inquieto il tempo smaglia il ritmo di gocciole nei tubi. Grave di passi il dubbio di ragni di timore e di sp...

Non voglio essere compresa. Voglio essere suono, fonema che indugia prima di farsi parola. Voglio fingere tutti i significati possibili, poi lasciarli cadere, sfilarli uno ad uno dal respiro. * È in ogni luogo un’extracomunitaria. Questa la sua ubiquità, la sua onnipotenza: una richiesta d’asilo non pervenuta alla frontiera, un confine mancato, la voce. Naviga in acque internazionali continua a non appartenere. * Cos’altro potrebbe fare se non fuggire dalle gabbie, poi rientrare, riacciuffato dalle guardie, e di nuovo gettarsi oltre le sbarre? Avanti e indietro, dentro e fuori, sempre sulla soglia della legge. Cos’altro potrebbe fare un respiro, un evasore? * Lingua è una traduzione senza capo né coda come questa carne che l’origine scorda o disattende, ennesima traduzione di una dimenticanza. Lingua, lenzuolo bucato da più parti e non c’è da rattoppare, non si tratta di questo. Guardare attraverso la fessura. Non spiare. Guardare. C’è qualcuno? Un altro che come me guarda attraverso? ...

le stelle alpine – uniti, io e te, in cima al mondo intero * fiocchi di neve – tutto intorno a me si ricompone * ciliegio in fiore – lei dice il mio nome senza una sillaba * Antonio Sacco è nato ad Agropoli nel 1984, vive e compone versi nel cuore del Parco Nazionale del Cilento (Vallo della Lucania, Salerno). È uno studioso e un ricercatore di poesia giapponese (soprattutto di poesia haiku). Ha pubblicato su molte riviste internazionali dedicate a questo genere poetico, oltre a essere l’autore di numerosi articoli sia tecnici sia divulgativi sulla poesia d’origine giapponese. Nuovo manuale di scrittura haikai. Vademecum pratico per comporre poesie haiku e altre forme poetiche di origine giapponese è la sua seconda opera pubblicata con Edizioni Nulla Die nel 2025. La poesia contemporanea in lingua italiana

Poesie tratte dalla raccolta inedita Di terre nell'epidermide Da lontano Si compone in un incavo il ritorno da un luogo remoto inconscio al suo nome Svia l'ombreggiare del corpo - il suo sembrare tronco aggrappato al suolo Oltre la strada l'ostinarsi dei campi  stirati dall'aria * Omelia dei non-luoghi Mi sorprendono sospese finestre  a riflettere gli interni contratti in arredi onirici e le irrealtà diffuse - conclamate a tratti nell'accartocciarsi triste  dei simboli  ermetiche sul funereo presente le serrande azzurre interdette agli acquisti Augé aveva forse torto: riconosco tutto l'umano  in quel libro sul tavolo * Il mio rifugio Amene concrezioni di me  messe a seccare sul davanzale  - epoché immantinente -  mentre fuori impera il cieco infuriare  parentesi bianca di tulle  che m’abbraccia e seduce                               eden indefinito nello scorcio o...

Che faccia ha questa parentesi tra il mio e il tuo parlare – un vicolo distratto dalla strada principale chissà dove allontana. C’è sempre un altro verso da rifare: mai basta la dizione esatta delle cose, il solo nome. Preme una cadenza più sincera per sostare sopra i fossi e le radure, per dirigere il cammino tra le pietre che trattengono le nostre voci. * Potrebbe offrirsi così una parola, senza la pretesa di scandagliare abissi o innalzare cattedrali. Le stesse labbra strette di un bambino assorto a ritagliare figure: mai s’affilano per bene quei colori e il bianco non s’arrende a scomparire. * Ancora non s’apre il guscio di questo giorno, eppure c’è un verde che matura insieme alle stelle: collassa ogni atomo di storia, ogni invenzione si squaderna. L’estasi asciutta della voce tarda; non sa che dire addio è il più sicuro dei proclami, il più maldestro indizio d’affezione, l’isola che ricama appena un punto a croce sulla tela. * Come se potessero salvarci le parole dell’ultimo inco...

21 settembre 2023 Lo sentivamo negli ultimi tempi che era in viaggio e ora è giunta l’ora. Come sempre le ore radenti, ci ha sorpreso un po’ sfiniti, nascosti dietro a un muso trafelato. Per aumentare al massimo la nostra riserva di vergogna, abbiamo opposto blanda resistenza, come una mano che esita appena prima di toccare rassegnata la fronte in un saluto militare estorto da un potere superiore. Come una mano che ancora si stende a carezzare una fronte fredda. Come una mano che si stende ma trema troppo e si chiude a pugno e non sa dove sbucciare le nocche. E ora, cuore sbilenco, pendola irregolare, nessuno trepiderà per te in fondo al corridoio rabbuiato. Si sono spente le luci e nel cassetto famoso sono finite le candele. Bisogna che la coscienza torni giù. Lì ancora esiste scandalo per ciò che è piccolo e male. Apriamo lo stradario. C’è una via che porta verso la piazza. Non la interseca più la ferrovia. Giriamo la chiave, dopo aver salito due a due le scale di travertino. Giriamo...

Il mio vanto è guardarti nel silenzio quelle volte in cui non te ne accorgi per fissare nell’anima i tuoi gesti, cercarne il segreto insieme alle parole che solo pensi, che non dici ancora, stupendomi di quanto tu al mondo sia presente, così padrona delle tue poche cose. * Socrate Toselli è nato a Cori (LT) nel 1986. Originario di Bassiano, un piccolo paese collinare in provincia di Latina, vive a Latina dove svolge la professione di avvocato. Ha pubblicato due raccolte di poesie, entrambe nel 2024: Dentro una cosa sola  (Ensemble) e Trovare un cuore  (Fara Editore). La poesia contemporanea in lingua italiana

Binari interiori È un treno che passa. Binari d’ossa proseguono fino alla cenere. Nel viaggio, il sole osserva la terra girare. Il cosmo pesa finché pesa il viaggiatore. Sedili di pezza bruciano lentamente e la fuga è inutile. Correre all’indietro mentre il treno avanza. * Alberico Solimes è un poeta e scrittore italiano, nato nel 1975 a Ortona, in Abruzzo. La sua formazione umana e artistica è profondamente segnata dalla perdita della vista in giovane età. Nel 2019 pubblica il libro autobiografico Verso la montagna (Vertigo Edizioni), seguito nel 2020 da Oltre il vetro . Nel 2021 esce La cava dei risorti – Personaggi della memoria (Helicon Edizioni), e nello stesso anno la raccolta poetica L’ombra spezzata (Irdidestinazionearte). Nel 2023 pubblica l’audiolibro Ruvidi frangenti (Aletti Editore), con la voce narrante di Alessandro Quasimodo, e l’e-book poetico Il sole dell’illusione , tradotto in arabo da Hafez Haidar. Nel 2024 esce “Il sole dell’illusione – The Sun of Illusion”, co...

Poesie tratte dalla silloge inedita "Sottopassi" La Terra domani, dimmi, ci sarà ancora? La incontreremo per strada, stanca ma viva, o solo come ricordo nelle mappe stuprate da ingordi assassini? Sopravviverà un respiro, inquieto tra ombre mute? Cammino lento, qualcosa indugia tra le pietre. * Il tempo non scorre, s’accomoda. Lascia un frutto sospeso, già vinto prima di cadere. L’occasione è stata questa opacità, questo segno che non apre. * Il vento è il respiro dei morti. Il sibilo la loro voce. Ci dicono che va tutto bene, di non avere paura, il sole tramonta per poi risorgere, un raggio, da qualche parte, illuminerà quel seme ora nascosto. * La biro rubata al supermercato, la pizza con gli amici non pagata, il compagno preso a “zainate”. Il taglio della coda della lucertola, trofeo da esibire in classe. La libertà di sentirsi senza regole sino all’arrivo del carabiniere e mio padre mi uccideva con lo sguardo. * Milano mi abbracciava o forse no c’era una luna piena, immobi...

Troppe case trascorse da quando sei andata il sorriso sfinito dietro una pietra rimangono le mani fresche nelle notti di febbre, che sciolgono lo zucchero sul pane col burro, che allacciano l’ultimo bottone d’inverno non manchi - ci sei nella mano sulla spalla che accompagna mio figlio prima di chiudere la porta. * Antonella Sica , genovese, è laureata in Lettere Moderne. È regista e manager culturale in ambito audiovisivo e cinematografico. Nel 2014 ha pubblicato Fragile al mondo per Prospero Editore, nel 2018 La memoria nel corpo per Rayuela Edizioni, nel 2022 L’ira notturna di Penelope per Prospero Editore e nel 2025 Corpi estranei per Arcipelago itaca Edizioni. La poesia contemporanea in lingua italiana

Il libro contiene venti immagini fotografiche di Laura Daddabbo La notte non mi parla I. Quel sentore di latte detergente o crema idratante sulle tue guance e sugli zigomi – che, quando ti bacio, mi resta sulle labbra – è il sapore stesso dell’anima a primavera, del vivere futuro anteriore II. Mentre ascolto la notte la notte non mi parla dietro la parete un respiro come di cornamusa lieve prima di distenderti hai detto abbassa un po’ quel tonfo sapevi era il mio cuore però hai detto è ora di dormire il balcone aperto sulle foglie frescura lieve tra i capelli gemme preziose da bere al volo, tu che conosci il modo e i tempi, le parentele con gli angeli che ti carezzano il viso che non sa invecchiare * Vita conosciuta I. Sei tutte e ognuna. Sei Susanna, figlia e madre di Pier Paolo che piange il figlio assassinato; sei le madri dimidiate di Almodovar; la signora Rimbaud, che però non aveva vento nelle suole. Sei Giocasta figlia di Meneceo, Andromaca che vede Ettore morire, sei la madre d...